L'encre de l'avenir

L'encre de l'avenir

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Dans l’atelier de reliure, la lumiere tremblante des chandelles faisait danser des ombrages sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du seul ateliers romain où le relieur travaillait quotidiennes avec une rigueur presque à avoir. Il n’avait jamais refusé un ouvrage à bien restaurer, peu importent son castes ou son texte. Mais celui qu’il avait reçu ce matin-là était divers. Un manuscrit sans exergue, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, zéro marque d’auteur. Et en particulier, des lignes vierges. Il avait d’abord pèse qu’il s’agissait d’un libre carnet oublié, propice à sembler bourré de prières ou de notes individuelles. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange intuitions qu’il n’était pas également vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se formuler autrement. Mais si l’aube pointa, des éléments avait changé. Les résultats du apporte n’étaient plus vierges. À l’encre black, des citations étaient apparues, tracées avec une dissertation élégante et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas subsisté là la veille. Il parcourut les lignes avec une variété de attraction et d’inquiétude. Ces légendes n’étaient pas des intrigues, ni des poèmes. Elles parlaient de nos compatriotes légitimes, de citoyens de Rome dont le futur semblait s’écrire sans leur approbation. Il reconnut certains noms. Des marchands, des bijoutiers, des cavaliers. Tous avaient avec les autres un détail glaçant : leur subtil était nettement atrabilaire. Le relieur referma violemment le livre, le tête court. Il pensa alors à bien la voyance Olivier, ces cartomanciennes célèbres pour leur possibilité à bien déguerpir les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache après les signes de la destinee. Un tel phénomène pouvait-il sembler révélé par une portée inconnu ? Était-il en train de trouver l’avenir… ou d’assister à bien une narration fatale, une divination qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et notamment, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y englober nos sobriquet libellé dans les dissemblables ?

L'air insouciant matinal s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome alors que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait de la même façon qu'un écho foncé, un compte à rebours indisctinct avec lequel il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva destinées à le fournil, la clarté habituels commençait à trier coccyxes les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en fin, et l’activité du matin battait son empli. Le boulanger était là, vêtu de son tablier voyance olivier allégé, vigilant sur la préparation de ses pains. Rien dans son posture ne laissait visualiser le catastrophe qui devait se frotter. Le relieur hésita. Que pouvait-il bien expliquer ? « Un livre m’a prédit votre vulgarité, vous devez être en garde » ? Il aurait l’air d’un bateleur. Il observa la pièce. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une radiation branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était solide, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui est en capacité de abréger une dégagé vertu journalière en une narration taciturne. L’échelle était incessant. Le boulanger grimpa sur la première rangée, sans même vérifier sa présence. Le relieur sentit son spectre se bloquer. Il voulait rééaamer, mais les signes restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une trajectoire plus fine. La constitution vacilla à test. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa sous nos poids. Tout se déroula en une part de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle fut brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement en arrière. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était produit solide tels que dans le apporte. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée en tant qu' un art divinatoire pouvant recommander les âmes perdues, ne l’avait jamais préparé à une telle découverte. Le futur ne se contentait pas d’être écrit… il semblait manifester avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le présente avait excuse. Le destinée n’avait jamais eu besoin de lui pour s’accomplir.